manzanas caidas

lunes, 21 de agosto de 2017

jueves, 17 de agosto de 2017

Me pisó, así como si pudiera. En mis oídos sonaba la dulce melodía de las lágrimas que parecían danzar al desprenderse de las pestañas, pero dentro del iris, más al fondo de los párpados, los 7 colores brillantes parecían sonreír de cabeza.

martes, 8 de agosto de 2017

En el ropero
cuelga
de una
percha amarilla
el paraguas
que me prestaste
para que no me moje
la lluvia
y no me haga barro
con los puños en el suelo
cuando llore de dolor.

jueves, 27 de julio de 2017

Has querido
llenar
los espacios vacíos
de tus manos
con todas
las palabras
que
las puntas
quebradas
de los lápices
no
han podido
decir. 

martes, 25 de julio de 2017

Lo estrepitoso de la ciudad
anuncia que ya llegás,
lo escribo en una hoja nueva,
 y las líneas del papel
ansían tu rostro.
Estás aquí,
como todo lo que tiene sentido,
como todo lo que importa,
como todo lo escrito,
con la mitad
de éste
crayón azul. 

viernes, 30 de junio de 2017

Cuando era chiquita, Amanda se dejaba pistas para volver el tiempo atrás, las guardaba en latitas de mentisan para enterrarlas en el patio de casa, y se esforzaba en memorizar cada detalle, para que de grande, recordara cómo volver.
Las latas escondían monedas, botones, y la nariz de un peluche... eran esas mismas latas, que hasta hoy, no han cambiado.
Amanda, con los ojos llenos de ayer, las toma en sus manos, con las mismas, que de grande se escribe pistas como éstas, para poder volver a ella, y no perderse. 

lunes, 19 de junio de 2017

Quizás
la luna
ahí postrada
en el cielo
de tu ciudad
tiene
los mismos
ojos vacíos
que te miran
desde
el espejo
por las mañanas
los mismos
que
nos ven
a kilómetros
de distancia.

domingo, 18 de junio de 2017

Te has ido 
en las teclas 
de mi piano 
el silencio 
crece 
como 
todo aquello 
que 
nos 
hace 
llorar

jueves, 1 de junio de 2017

Suenan los Smith en tus ojos

Adiós adiós

Los trenes parten

Las estaciones están llena de despedidas

Nuestras manos apenas se tocan

Adiós, para siempre

Siempre adiós

Las canciones están para vos

Los pianos para cantarlas

Y las manos para saludarte desde las ventanas

Y decirte adiós

Para siempre.

sábado, 27 de mayo de 2017

Las letras
se hicieron flores
en el papel,
como vos,
como mi llanto,
como todo
lo que crece
en el pasto. 

miércoles, 3 de mayo de 2017

El pelo se le hizo pájaro
y salió volando,
entre en las manos
todavía quedan plumas azules.
Las ramas
aprendieron a cantar
para sentirse en casa. 

lunes, 1 de mayo de 2017

Dejame decirte
que todas las flores
enterradas en el jardín
no han muerto,
aún le crecen raíces
que se enredan en los dedos
de los dos
cuando escribimos
sin nombres.

sábado, 29 de abril de 2017

Llegó a la casa cantando todas sus épocas, tenía su cuerpo envuelto en papel viejo, la lluvia de esa tarde, se pegaba a los vidrios de las ventanas con furia, intentando alcanzar todas la tardes tristes dentro de ella, no había calor para abrigarse de sus manchas de té añejadas, de todas la historias azules, que la abuela me dejó en esa taza al partir.

martes, 25 de abril de 2017

Sentado en el patio de casa, cuando sus años tenian solo una cifra, Matías imaginó que podía leer, y desde entonces todos lo libros del jardín fueron sus amigos. Pasaba tanto tiempo con ellos, que sus libro aveces se rompían de viejos antes de llegar al final.
Matías, a sus 30 años, sigue rompiendo todo aquello con lo que pasa mucho tiempo tratando de leer. Hasta Sofía se rompió, y abandonó la casa con una nota en su bolsillo que decías "los disléxicos siempre buscamos compañía para leer"

martes, 18 de abril de 2017

Volvía a casa,
todo llovido por los miedos,
las estatuas de las plazas
tienen los ojos muertos
de tanto mirar los restos
de los abrazos pudriéndose
en los bancos mojados
que nadie quiere ocupar
Llovido
Muerto que es lo mismo
Volvía a casa,
vivo en anhelo
de encontrar en medio del frío
aquel abrazo
que el sueño despierto de los tristes
mantienen.

miércoles, 5 de abril de 2017

Los vacíos 
de los sueños
andan diciendo
que
 los girasoles
 bajo
 la lluvia
 no sonríen más.

domingo, 26 de febrero de 2017

Estes viento me agarró desprevenida
No tenía bien sujeta mis raíces al suelo
Y volé como una hoja
Di vueltas en el cielo,
A metros del piso donde después
Me vi caer
Porque el viento no sopla para siempre
Y las hojas no tienen alas.

sábado, 11 de febrero de 2017

Se aproxima la tarde, y a mi tazas de té se le volaron las mariposas blancas que Rilke había criado dentro. Perdoná, seguro están en tu casa, los vuelos tristes siempre llegan hasta tu ventana.


lunes, 6 de febrero de 2017

ERRORISTAS

                                       I

Santiago decidió dejarme, según él se le terminó el amor, yo no podía juzgarlo, nunca entendí como pudo amarme dos años seguidos. Luego de sangrar y morir varias veces, me quedaba dormida en mi soledad, las burbujas de dolor reventaban mis entrañas y el ciclo comenzaba otra vez.
Después de no responder sus llamadas por dos años, santiago se fue a Burundi convencido que era su boleto de ida y no había marcha atrás, me dijo que se llevaba todas la música con él, que jamás volvería.

                                       II

Burundi tiene 10 816 860 habitantes más Santiago, que guarda en sus bolsillos unos cuantos francos burundéses.
No sabe que hacer con esa nueva moneda, nunca le gustó manejar la plata, duda, porque es consciente de que sus decisiones le han venido pateando los huevos.

                                        III

Lei en Internet que Burundi es una pequeña
nación soberana, ubicada en la región de los
grandes lagos de África, Santiago tenía dos grandes lagos en los ojos, solo que cuando llovía, en lugar de crecer, sus lagos se le quedaban secos.

                                        IV

Santiago pasa sus noches en África Oriental, nunca entendí por qué decidió irse tan lejos, o por qué eligió Burundi para vivir. Siempre hablamos sobre la distancia, Los dos nos sentimos muy cerca siempre, incluso ahora sospecho que en Burundi me encuentra de vez en cuando, quiere escapar, pero Burundi carece de salida al mar.

                                      V

desde los 60 Burundi fue escenario de varios golpes de estado y masacres producidas por la rivalidad entre los Hutus y los Tutsis, especialmente entre 1993 y 1999, en que la violencia étnica entre estas facciones produjo centenares de miles de refugiados. A pesar de que algunos refugiados han vuelto desde países vecinos, los enfrentamientos inter-étnicos han obligado a otros a huir, y a santiago a quedarse.

                                    VI

He cambiado todo los colores de mis letras, pero aún no me animo a escribir su nombre, se va escribiendo solo, en todas las cosas tristes del mundo como el hambre.

                                   VII

Las tazas de café son un sitio
Vos me decis desde el pasado
que ese era mi lugar,
y la taza cae al piso,
como el ladrillo a la pared
O la taza contra la pared
No importa ya
Todo se rompe.

                                  VIII

En Burundi, el cobalto y el cobre son sus principales recursos naturales, y algunas de las principales exportaciones son azúcar y café, que me han servido frío, en todas las tazas de todas las tardes.

                                     IX

Han pasado dos años, hoy te desprendiste de mis huesos con un último mensaje. En Google, el primer resultado de búsqueda para Burundi, suena a tu nombre.

                                      X

Burundi es la ciudad más triste del mundo.

domingo, 5 de febrero de 2017

Desde la raíz, ella quería ser pájaro. Cuando la vieron dando vueltas en el aire, llegado el otoño, el cielo sonreía, y el sol brillante entre sus nervaduras, la hacia grieta y polvo de ataúdes. 

sábado, 4 de febrero de 2017

Venías con todas la ausencias encima hasta mí
No tenía casa para esperarte
Ni sillas donde puedas descansar
Los vacíos se me llenaron con tus pelos blancos en la cabeza
Esos que me decían que ya estabas viejo y cansado de caminar.
Y aún cuendo siempre te fuiste lejos
Mis pasos querían correr hasta donde estas,
Como en escena de película,
donde al final siempre hay brazos abiertos
esperando.
Te ibas, como se me van las lágrimas a recordarte
Me dejabas los espacios vacíos,
Esos que nadie pudo llenar
Me dejabas la inmediata angustia
De un cortejo fúnebre de indios en procesión
Me dejabas la imagen
De mi rostro buscándote en medio de las multitudes
Reflejada en los ojos de un triste caballo blanco
Con el pelo tan largo
Crecido en diez años de espera.
Desperté del sueño
Y aún me faltabas.

viernes, 3 de febrero de 2017

Estas lluvias que te están mojando
 ya no son mis lluvias.
 Las mías se fueron lloviendo despacio
a mojar otros cuerpos de barro
 para hacerlos oler a libertad.
Las tazas de Caro me han contado sobre la historia del arte y como las manos se hacen alas. Dicen que a las mañanas son como palitos de músculos y huesos pegados a un platito, pero que de noche tienen plumas y comienzan a levantar pequeños vuelos dentro de la casa.
Nosotros los mortales caminamos, encima tenemos que aprender a hacerlo, tampoco es la forma más segura de viajar, ni la más rápida, ni la más divertida... a la mierda con los pies!

jueves, 2 de febrero de 2017

me hacía crecer girasoles 
en todos los lugares vacíos 
en todas las cicatrices.

viernes, 27 de enero de 2017

Salix babylonica


Pasamos por debajo de un árbol y atrapé una gota con mi cara
- Mamá, está lloviendo
-no, estos árboles lloran, caminá.
caminé, pero me di vuelta para ver el arbol
... y cuando me elejé
lo vi triste.