A veces las hojas que nos faltaron por escribir llegan hasta vos
Amplificadas en el silencio
Justificadas en la forma en que me lastimas
Automáticamente demostrando que vos no me necesitas y que te has ido de aquí
El tiempo, como los gorriones
Pronto serán solo ese recuerdo
Que en el medio de la oscuridad
Te hacen pensar en la risa
Que jamás estaba vacía, ni hería a nadie.
Pronto, llegó el día en el que te miraste al espejo
Y solo te quedaba tu reflejo.
Las luces a lo lejos
parecen dibujar otros momentos
y del asfalto
se levantan
eternidades
de líneas
que siempre van
más lejos de vos
quizás
en alguna curva
recuerde tu perfil
desde el ángulo
de mi cabeza
apoyada sobre tu hombro
y en algún carril
se me pierda todo el amor.
Ningun camino es el correcto
y ningún viaje es para siempre.
por favor
que se apaguen las luces
y el auricular
deje de cantar
tu nombre
en medio de la ruta
porque éste pasaje
me lleva
más lejos de vos
más lejos de vos
más lejos.
Todos estos años de añoranza han hecho un hueco en mis manos. Se me pierden las monedas para el colectivo, los chocolates que me regalan, las flores que sentada en el pasto intento abrazar.
Y así he perdido muchas cosas, pensando en aquel "chico de la facultad", para el que fuí solo un momento y para el que escribí durantes distantes años.
Resulta que el hueco en mis manos también ha dejado escapar mi corazón hecho trizas en la imagen de aquella mujer, que aplastó a la niña sonriente que fuí junto a él.
Hoy, después de largos años, no puedo permitirme pensar que la vida es algo que elija, porque a pesar de mis trucos, todavía me duele.
Volvía a casa
toda llovida por los miedos.
las estatuas de las plazas
tienen los ojos muertos
de tanto mirar los restos
de los abrazos
pudriéndose
en los bancos mojados
que nadie quiere ocupar.
Llovida
Muerta que es lo mismo
Volvía a casa,
viva en el anhelo
de encontrar en medio del frío
aquel abrazo
que el sueño despierto de los tristes
mantienen.
Llegó a la casa cantando todas sus épocas, tenía su cuerpo envuelto en papel viejo, la lluvia de esa tarde, se pegaba a los vidrios de las ventanas con furia, intentando alcanzar todas la tardes tristes dentro de ella, no había calor para abrigarse de sus manchas de té añejadas, de todas la historias azules, que la abuela me dejó en esa taza al partir.
I
A la felicidad le salió un bigote, de esos que son estilo maldad. El exterminio de escritores había comenzado.
II
Raúl, que desconocía de guerras, murió acribillado en medio de las cartas de Catalina, que fue reclutada, luego de la trágica noticia, en el albergue de las mujeres tristes de Bernarda, estaba a salvo, o eso creía.
III
Pocas semanas después, la encontraron en la capilla del albergue, con dos tiros en el pecho tendida sobre sus notas.
IV
Antonia, su compañera de cuarto, guardó aquellos papeles teñidos de sangre en el último cajón del ropero.
V
En el albergue cuentan, que Catalina recordaba en aquel momento a Raúl, y que el punto final de su nota había culminado en una sonrisa.
VI
Durante las noches, y como un eco, se escuchaba en el cajón chocar entre las maderas risitas.
VII
Las risas que salían del cajón, invadieron el albergue, que fue incendiando días después.
LA FELICIDAD Y SUS ECOS
1er de marzo del 2015
Domingo 20hs
Y no estás
3 de marzo
Y la lluvia está lloviendo por mí
20 días después
Sigue lloviendo sin vos
10 de abril
Triste
21 de abril
Doloroso
Viernes 15 de mayo
Sin esperanzas
Días después
¿cuándo vas a volver?
28 de mayo
Y todavía no has vuelto
7 de junio
Esperándote
1er de julio
Son 6 meses y deberían ser 3 años
Días después
Borrar tu número como si no lo supiera de memoria
Más días después
Me quitaste parte de mi historia
Algún día de agosto
Y ahora solo queda el recuerdo, nunca el perdón
29 de octubre
Las piernas pesan en el laberinto
14 de enero del 2016
Una canción entre tus brazos era más que música. Hoy me destroza
22 de enero
Gente pájaro
Días después
Todo vuelve a latir, me hablás.
Días más tarde
SE INFARTÓ
las letras de tu nombre
cayeron hasta el final de la taza,
como si fuera
una de esas magias
mundanas
de los brujos.
No estabas
y no estarías,
las letras entre ellas
ya no formaban cantos,
las borras del café
como anuncios luminosos
hacían estragos en mis ojos.
Tomé la cuchara,
desarmé tus letras,
como si en la próxima taza
no se fueran a dibujar otra vez...
Todos los cafés siguientes,
se hicieron frío
y todos los fríos tu nombre.
Nunca supe qué contaron las hojas de tu cuaderno cuando me fui de casa, solo supe que se llenaron lo suficiente como para que vos te fueras de acá.
Yo nunca supe cuán pesada estaba esa mochila que describias en tu facebook, porque alguien a quien querías mucho la cargó, y no fuí yo. Debía adivinarlo, pero nunca lo supe.
Yo nunca, yo no.
Llovieron
papeles tristes
en todas
las casas
abandonadas
que dejaste atrás
hiciste caminos
de llaves
lloraste
sobre los cerrojos
te llevaste
acuestas en los bolsillos
todas las puertas viejas.
Decime ahora
por donde
vas a entrar
si
es que acaso
alguno
de los poemas
que llueven
en este encierro
espera
que
vuelvas.
I
Ya no es mágico el mundo. Te han dejado.
Ya no compartirás la clara luna
ni los lentos jardines. Ya no hay una
luna que no sea espejo del pasado,
cristal de soledad, sol de agonías.
Adiós las mutuas manos y las sienes
que acercaba el amor. Hoy sólo tienes
la fiel memoria y los desiertos días.
Nadie pierde (repites vanamente)
sino lo que no tiene y no ha tenido
nunca, pero no basta ser valiente
para aprender el arte del olvido.
Un símbolo, una rosa, te desgarra
y te puede matar una guitarra.
II
Ya no seré feliz. Tal vez no importa.
Hay tantas otras cosas en el mundo;
un instante cualquiera es más profundo
y diverso que el mar. La vida es corta
y aunque las horas son tan largas, una
oscura maravilla nos acecha,
la muerte, ese otro mar, esa otra flecha
que nos libra del sol y de la luna
y del amor. La dicha que me diste
y me quitaste debe ser borrada;
lo que era todo tiene que ser nada.
Sólo que me queda el goce de estar triste,
esa vana costumbre que me inclina
al Sur, a cierta puerta, a cierta esquina.
Jorge Luis Borges
Suena el celular como si cantaras en mi oído muy despacio, no quiero atender, sé qué es la última vez que vamos a hablar y me desarmo por dentro.
La puerta abierta que da al balcón, trae un pájaro gritando, me despierto, y el vacío entre mis manos sigue creciendo en el sonido de las despedidas son voz.
I
No voy a hablar del llanto contenido en mis ojos desbordando en las nubes de la ciudad, ni de la desolación de mis calles, aún cuando viven inundadas de recuerdos aunque Santiago no esté, ni tampoco de la angustia que entraba por la ventana cuando todo era gris, y mucho menos voy contarles de la esperanza que intentaba asfixiar con muy buenas razones.
II
Ya sé cómo se sobrevive a éste sentimiento miserable, ya sé dónde tengo que ir, que es lo que debo hacer, a dónde dirigir mi energía, ya sé, juro que lo sé.
III
Yo caí, nuevamente, hasta el fondo del pozo, desde donde escribo y me acuerdo de Burundi.
- yo ya no siento lo mismo
Y la tormenta de sus ojos era tan grande que se inundó la ciudad el 1ero de enero del 2015.
Mi mamá había salido en el auto, me contó que se tuvo que subir a la vereda cuando iba por la roca, y que el agua castigaba con tanta fuerza que entró hasta en el baúl.
Y sí, yo pensé en esa chica escuchando romperse el mundo en una simple frase, y sí, la vi ser tormenta, con el trueno en los ojos, con el agua en las manos, con todas las personas metidas en sí, con la soledad de las calles desiertas.
Mi mamá me contó que ese día se había asustado tanto, que solo rogaba a dios que pare, ella cree en esas cosas, yo no estoy segura de creer en nada.
Volví a esa imagen de ella llorando, aún en los brazos de su ejecutor, temblando, más triste, más sola.
-te voy a extrañar flaquita linda, tenés que ser fuerte, yo voy a estar aunque no me veas.
Mi mamá me contó una vez que esa chica soñaba con manejar el clima, que cuando ella saliera de casa, saliera el sol, y que cuando ella esté triste, el día sea gris, y cuando llore que llueva, tonterías de ese estilo, que recuerdo ahora porque ese día se le cumplió, pobre mina.
Mi prima ese día se quedó en su casa, no tuvo ninguna anécdota interesante para contar, solo que se le lavó la vereda, y las huellas del matambre al verdeo que se le había caído la noche anterior cuando iba a la casa de mi mamá por el festejo, y sí... se lo comieron con piedritas.
La mujer triste se quedó dormida abrazando a ese extraño, cuando despertó fue hasta el baño, seguía lloviendo en todos lados. Miró la imagen en el espejo, se preguntó si iba a poder con tanta agua, siguió lloviendo un poco más.
-aunque te pese yo fui tu mejor novia
-Si, ese título no te lo saca nadie, yo debo ser el más gil del mundo para dejarte ir
-yo lo sospeche siempre igual
-te amo
- no seas pelotudo.
Mi mamá dice que son 4 años no cumplidos, a mi me suena a la profecía del no nacido, no sé, asi de boluda soy. Mi prima dice que el matambre estaba rico igual.
I
Dèjá vu de éste momento, dijo, y sonrió mientras me abrazaba. Las luces de los autos por la ventana del 19 eran todas celestes.
II
La música inundó nuestros oídos mientras el camino se hacía cada vez más corto.
III
La noche acabó, cómo se acaban las ganas de estar.
IV
Hay alguien, existiendo en ese momento.
El domingo llueve
y se hace tan chiquito como yo
entonces te pienso
y se me sale el corazón del cuerpo
se me sale
se cae al piso y se destruye
se me sale
porque no puede vivir en mí
porque vos me hiciste creer
que no valía
y que yo
te arruinaba los días
se me sale
y en el camino me asfixia
y lloro porque me duele
se me sale
se va allá lejos en el tiempo
y yo aquí, mi vida
no puedo ser
más
esa
que te ama
Te quiero decir
con un poema viejo
que a veces los pájaros
vuelven a cantar
en las fotos de la notebook
Decirte
que mis zapatillas
todavía dibujan huellas
a la par tuya
desde alguna publicación Facebook
y que tú guitarra
canta en el parlante de mi celular
de vez cuando
y me sorprende con el ruido de tus dedos
rasgando lo poco que queda de mí
soy una cuerda
temblando
en medio
del
vacío.
