I
Ya no es mágico el mundo. Te han dejado.
Ya no compartirás la clara luna
ni los lentos jardines. Ya no hay una
luna que no sea espejo del pasado,
cristal de soledad, sol de agonías.
Adiós las mutuas manos y las sienes
que acercaba el amor. Hoy sólo tienes
la fiel memoria y los desiertos días.
Nadie pierde (repites vanamente)
sino lo que no tiene y no ha tenido
nunca, pero no basta ser valiente
para aprender el arte del olvido.
Un símbolo, una rosa, te desgarra
y te puede matar una guitarra.
II
Ya no seré feliz. Tal vez no importa.
Hay tantas otras cosas en el mundo;
un instante cualquiera es más profundo
y diverso que el mar. La vida es corta
y aunque las horas son tan largas, una
oscura maravilla nos acecha,
la muerte, ese otro mar, esa otra flecha
que nos libra del sol y de la luna
y del amor. La dicha que me diste
y me quitaste debe ser borrada;
lo que era todo tiene que ser nada.
Sólo que me queda el goce de estar triste,
esa vana costumbre que me inclina
al Sur, a cierta puerta, a cierta esquina.
Jorge Luis Borges
Suena el celular como si cantaras en mi oído muy despacio, no quiero atender, sé qué es la última vez que vamos a hablar y me desarmo por dentro.
La puerta abierta que da al balcón, trae un pájaro gritando, me despierto, y el vacío entre mis manos sigue creciendo en el sonido de las despedidas son voz.
I
No voy a hablar del llanto contenido en mis ojos desbordando en las nubes de la ciudad, ni de la desolación de mis calles, aún cuando viven inundadas de recuerdos aunque Santiago no esté, ni tampoco de la angustia que entraba por la ventana cuando todo era gris, y mucho menos voy contarles de la esperanza que intentaba asfixiar con muy buenas razones.
II
Ya sé cómo se sobrevive a éste sentimiento miserable, ya sé dónde tengo que ir, que es lo que debo hacer, a dónde dirigir mi energía, ya sé, juro que lo sé.
III
Yo caí, nuevamente, hasta el fondo del pozo, desde donde escribo y me acuerdo de Burundi.
- yo ya no siento lo mismo
Y la tormenta de sus ojos era tan grande que se inundó la ciudad el 1ero de enero del 2015.
Mi mamá había salido en el auto, me contó que se tuvo que subir a la vereda cuando iba por la roca, y que el agua castigaba con tanta fuerza que entró hasta en el baúl.
Y sí, yo pensé en esa chica escuchando romperse el mundo en una simple frase, y sí, la vi ser tormenta, con el trueno en los ojos, con el agua en las manos, con todas las personas metidas en sí, con la soledad de las calles desiertas.
Mi mamá me contó que ese día se había asustado tanto, que solo rogaba a dios que pare, ella cree en esas cosas, yo no estoy segura de creer en nada.
Volví a esa imagen de ella llorando, aún en los brazos de su ejecutor, temblando, más triste, más sola.
-te voy a extrañar flaquita linda, tenés que ser fuerte, yo voy a estar aunque no me veas.
Mi mamá me contó una vez que esa chica soñaba con manejar el clima, que cuando ella saliera de casa, saliera el sol, y que cuando ella esté triste, el día sea gris, y cuando llore que llueva, tonterías de ese estilo, que recuerdo ahora porque ese día se le cumplió, pobre mina.
Mi prima ese día se quedó en su casa, no tuvo ninguna anécdota interesante para contar, solo que se le lavó la vereda, y las huellas del matambre al verdeo que se le había caído la noche anterior cuando iba a la casa de mi mamá por el festejo, y sí... se lo comieron con piedritas.
La mujer triste se quedó dormida abrazando a ese extraño, cuando despertó fue hasta el baño, seguía lloviendo en todos lados. Miró la imagen en el espejo, se preguntó si iba a poder con tanta agua, siguió lloviendo un poco más.
-aunque te pese yo fui tu mejor novia
-Si, ese título no te lo saca nadie, yo debo ser el más gil del mundo para dejarte ir
-yo lo sospeche siempre igual
-te amo
- no seas pelotudo.
Mi mamá dice que son 4 años no cumplidos, a mi me suena a la profecía del no nacido, no sé, asi de boluda soy. Mi prima dice que el matambre estaba rico igual.
