Cada vez que la brisa corra por las tardes de mi vereda serás ese pensamiento que quiere salir, y me tomarás de las manos y caminaremos sin rumbo, cómo aquella tarde, te contaré de las veces que sin querer dije tu nombre, y de las tantas otras que a tiempo supe callar, el sol en el horizonte caerá rotundo iluminando el momento perfecto para decirte que no hubo día en el que no haya pensado en vos, la brisa, junto a mis lágrimas, caean, me mirarás a los ojos y jamás volveré a soñarte.

 Las letras 

no tienen cara 

y por eso 

las llenas 

de las cosas 

que querés.  

Las letras 

no tienen cara,  

no, 

no la tienen,  

si vos 

le pones 

algo de vos 

a ésto 

que escribo

es 

tu culpa.

 A simón lo internaron, según los doctores es el 5to caso del día "en los collares isabelinos se le va un poquito de dignidad" comentaban en los pasillos sus eternos enemigos.

Cuando Chimuelo entró a urgencias esa misma tarde, ya no había dudas, la conspiración de los ratones había sido un éxito.

Ojalá estas hojas 

se llenaran 

con el viento

que entra por la ventana 

y me hace pensar 

en escribir 

poemas 

que no puedo

 Todos estos años de añoranza han hecho un hueco en mis manos. Se me pierden las monedas para el colectivo, los chocolates que me regalan, las flores que sentada en el pasto intento abrazar.

Y así he perdido muchas cosas, pensando en aquel "chico de la facultad", para el que fuí solo un momento y para el que escribí durantes distantes años.

Resulta que el hueco en mis manos también ha dejado escapar mi corazón hecho trizas en la imagen de aquella mujer, que aplastó a la niña sonriente que fuí junto a él.

Hoy, después de largos años, no puedo permitirme pensar que la vida es algo que elija, porque a pesar de mis trucos, todavía me duele.

 Quien diría 

que en un 

bolsillo 

cabrían 

tantos 

vuelos 

de pájaros

Y un árbol 

con ventana 

para que 

los mortales 

nos 

vieran 

volar

 Recogió los pedazos, los metió en una bolsa, esas que se llenan de basura, esas que son negras para tapar lo inmundo del desperdicio....

Esos pedazos fueron una vez una cosa entera, cosa, que latía por él.

 Te has ido 

en las teclas 

de mi piano 

el silencio 

crece 

como 

todo aquello 

que 

nos 

hace 

llorar

 En la ventana 

aún queda tiempo 

colgado 

para nosotros