Llovió todos los días.

 - yo ya no siento lo mismo

Y la tormenta de sus ojos era tan grande que se inundó la ciudad el 1ero de enero del 2015. 

Mi mamá había salido en el auto, me contó que se tuvo que subir a la vereda cuando iba por la roca, y que el agua castigaba con tanta fuerza que entró hasta en el baúl. 

Y sí, yo pensé en esa chica escuchando romperse el mundo en una simple frase, y sí, la vi ser tormenta, con el trueno en los ojos, con el agua en las manos, con todas las personas metidas en sí, con la soledad de las calles desiertas.

Mi mamá me contó que ese día se había asustado tanto, que solo rogaba a dios que pare, ella cree en esas cosas, yo no estoy segura de creer en nada. 

Volví a esa imagen de ella llorando, aún en los brazos de su ejecutor, temblando, más triste, más sola.

-te voy a extrañar flaquita linda, tenés que ser fuerte, yo voy a estar aunque no me veas.

Mi mamá me contó una vez que esa chica soñaba con manejar el clima, que cuando ella saliera de casa, saliera el sol, y que cuando ella esté triste, el día sea gris, y cuando llore que llueva, tonterías de ese estilo, que recuerdo ahora porque ese día se le cumplió, pobre mina.

Mi prima ese día se quedó en su casa, no tuvo ninguna anécdota interesante para contar, solo que se le lavó la vereda, y las huellas del matambre al verdeo que se le había caído la noche anterior cuando iba a la casa de mi mamá por el festejo, y sí... se lo comieron con piedritas. 

La mujer triste se quedó dormida abrazando a ese extraño, cuando despertó fue hasta el baño, seguía lloviendo en todos lados. Miró la imagen en el espejo, se preguntó si iba a poder con tanta agua, siguió lloviendo un poco más.

-aunque te pese yo fui tu mejor novia

-Si, ese título no te lo saca nadie, yo debo ser el más gil del mundo para dejarte ir

-yo lo sospeche siempre igual

-te amo

- no seas pelotudo. 

Mi mamá dice que son 4 años no cumplidos, a mi me suena a la profecía del no nacido, no sé, asi de boluda soy. Mi prima dice que el matambre estaba rico igual.